Desórdenes.

Ya no sé si el amor es curarte las heridas, impedirte hacértelas o besarlas. Pero he conseguido autodiagnosticarme una hemorragia sin remedio.
He empezado a brillar por mi propia ausencia. Vaya que si sonrío es porque no estoy. Ahora juego a lanzarme piedrecitas por dentro, a ver cuando tocan fondo. Llevo toda la vida esperando.
Soy de revoluciones con desorden y sin sentido.
Que sí, que cada uno es libre de cortarse las alas. Pero ojalá alguien me quitara las tijeras.

Mis Beatles favoritos son los muertos. Igual que las causas.

Mi 99 ha llegado hasta abril. Te prometo que ya he destrozado todas las puertas (y ventanas).

Perdón si he dejado de nevar en tu portal, pero he tenido que huir otra vez.
Eres mi calentamiento global.

Me han caducado los billetes de vuelta y he gastado los de ida.
Demasiado cerca.

Has guardado en un armario la mitad del oxígeno del mundo, así que yo elijo no llenarme nunca del todo.

Yo sigo dejando la ventana abierta, y estoy tan segura de que si estuvieras aquí me dirías que la cerrara, que para no enfadarte asomo los pies a la calle.

Se me derriten las ilusiones.